sem título

estou certo de que ali à beira da livraria do Mondego ainda para lá se vendiam morangos, maçãs e laranjas, mas um ano sobre a passagem referida faz-me assumir e esperar que sejam já outros. o frio substituiu a revolta da chuva e do vento e congelou-nos a respiração que agora se prende na garganta como aqueles nós que nos ficam nos momentos de embargo. tal é a temperatura e o inverno. 

e vem-se por ali abaixo, por entre as montanhas, cortando o ar com um gume motorizado e jamais se adivinha o que vem a seguir, apesar de ter feito já tantas vezes a mesma estrada. nunca contes com um livro escrito na vida. a noite passada, viraste as páginas ímpares sem te dares conta das pares. 

nessa livraria grande que orla o rio maior, desfolhas o passado e aguardas o futuro. mas não, mas nunca, como o peixe que fica na torrente sem nadar.

sem título

todos os que habitam a terra de nortia
merecem uma baía
no refúgio de uma encosta a sul
onde tu sejas a enorme montanha
e o poderoso quebra-mar.

sem título

sonhei que via terra

daqui do convés 

rente ao mar

mas o gajeiro

lá da gávea

não gritou.

sem título

descobre o manto 

não é ignorância

é ocultação

habitua docemente os olhos

ao brilho

educa docemente a alma 

para a revolução

erguido e clarividente

nada peças docemente

reclama apenas o que é teu 

com toda a força

de cada mão.

aço

a caldeira desta locomotiva
tem por combustível as almas
o seu vapor é sanguíneo
conquistado do suor
os caminhos são de ferro
e é com carvão que se tempera o aço.

tempos modernos

açaima a poesia

porque os versos são potencialmente perigosos

trá-la sempre amordaçada

pelo top ten 

de romances dóceis 

de auto-ajuda

e já se fazem comprimidos para os revoltados

para os infelizes

que afinal são apenas alvo de uma depressão 

de geração espontânea e que nada deve ao capitalismo

que além de vender entorpecimento em cápsula 

mediante receita 

também ajuda os autores de auto-sorrisos 

a tristeza é o negócio do século

e a solidão é o sintoma da epidemia silenciosa

que nos aliena de nós próprios e nos expropria 

da mais poderosa propriedade: a inquietação

felizmente, restar-nos-ão sempre as redes sociais

como placebo em que o princípio activo é a publicidade 

do lado direito do ecrã.